5 de febrero de 2010

Poetas VII / Deica Abril

La mujer y las rosas, Marc Chagall


Érase una vez que en cierta ocasión me preguntaron:
¿Qué libros te llevarías a una isla desierta?,
y yo respondí que -entre otros- “Una antología (poética) de Cunqueiro”. La transcripción que de mi respuesta se hizo, fue: “La Teología de Cunqueiro”. ¡Manda metáfora! , pensé yo. Pues les diré que don Álvaro estaba bien inspirado por las musas del Olimpo y escribía como (un) dios. Para muestra, un botón de rosas. Pero continuará…


Deica Abril

Quitando a pucha direiche
deica as rosas que veñen!
Carlota, Ofelia ou Pía
sexa un destes o teu nome ou outro,
deica as rosas que veñen!

Sob a choiva ou ao sol agárdame
non deixes que o vento te leve
morrer é moi doado
volverei aínda que co vento te foses,
que cinza sexan os ollos meus
que buscarte prometeron
cando volvan as rosas.

O tempo vai e vén e vira
eu feito de soños
sin saber quen ha morrer primeiro.
Deica as rosas que veñen
o corazón como a roda dun muíño,
días e días sin saber quen vivirá en abril
ti, Carlota, Ofelia ou Pía,
ou eu, xa perdido no tempo,
a pucha na man, hedra por dentro
e a poeira que escusa o rastro
das rosas que foron, perdido no mundo
deica as rosas que veñen!
(De Herba daquí e dacolá)


Hasta Abril

Quitando la gorra te diré
hasta las rosas que vienen!
Carlota, Ofelia o Pía
sea uno de estos tu nombre u otro,
hasta las rosas que vienen!

Bajo la lluvia o al sol espérame
no dejes que el viento te lleve
morir es muy sencillo
volveré aunque con el viento te fueses,
que ceniza sean mis ojos
que buscarte prometieron
cuando vuelvan las rosas.

El tiempo va y viene y vuelve
yo hecho de sueños
sin saber quién ha de morir primeiro.
Hasta las rosas que vienen
el corazón como la rueda de un molino,
días y días sin saber quién vivirá en abril
tú, Carlota, Ofelia o Pía,
o yo, perdido ya en el tiempo,
la gorra en la mano, hiedra por dentro
y el polvo que excusa el rastro
de las rosas que fueron, perdido en el mundo
hasta las rosas que vienen!

Amy Winehouse : Love is a losing game (El amor es un juego perdido)


18 comentarios:

Miradme al menos dijo...

Confieso que de don Álvaro me gusta más su faceta de narrador, pero reconozco que es un gran poeta.
Yo me llevaría a una isla a Pepe Hierro o Ángel González, aunque lo de tener que elegir siempre es un problema. ¿Y si nos llevaramos un e-book de esos con tropecientos gigas? Ya está, resuelto.

Un abrazo, Shandy

Luis Sevilla dijo...

Delicado poema sobre lo efímero y la muerte: porque hablar de la vida es hablar de morir mientras se habla, lo que no deja de ser gracioso a quien se aferra a las palabras como si fueran vida, cuando en realidad son un testamento.

Me chifla... de veras...

Y el temazo de Winehouse (cómico apellido, sabiendo como se pone).

Un besazo Shandy (de cruzcampo...xxD)

Doctor dijo...

A una isla desierta yo me llevaría mucho ron, muchas mujeres, y tebeos guarretes: colegas, es una isla desierta, no hay tele, los libros son pocos y cansa leerse siempre los mismos, y nadie querría acabar como Karmele hablando por teléfono con una piedra.

Y Amy, madre santa: qué fea es la tipa pero que voz tiene: es poesía de lo grotesco, porque ese moño que contrasta con esa voz no es ni medio normal.

Ay, me adoro.

Un ósculo, que hay que ser finos, juas.

virgi dijo...

Nunca leí a Cunqueiro. Este poema es hermoso. ¿Sabes que comunicas muy bien tu amor a la poesía?.
Y la Amy, ¡con lo bien que canta y las locuras que hace! La canción es súper.
Un abrazo de rosas (las cenizas para otro momento)

Doctor dijo...
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
Xaneira dijo...

En la traducción:

Deica ABRIL, ¿Hasta ABRIL?

Besos.

ybris dijo...

Una delicia sumergirse en tu selección de poetas y poemas.
Paso de Pilar Pallarés (andaba algo retrasado) a Cunqueiro y he disfrutado todo lo que me ha permitido el escaso tiempo disponible.

Gracias.

Besos.

Inés González dijo...

Tiempo llevaba sin pasar por tu casa, hoy este gran cuadro de Chagall me incita a leerte, me ha gustado mucho el poema de don Alvaro.
Un abrazo fuerte!!!!!!!!!!!!

Ventana indiscreta dijo...

Gallega, a lo mejor me adelanto al 'to be contiued', a los puntos suspensivos pero si en algún poema me recuesto es en uno que complementa a ese 'Deica Abril' y que se titula 'O poeta escolle abril' e eu escollo:

De quén fuximos? Quzaves, dime, a cinza
non rexeita a garrida mocedade e o sangue?
En abril e maio non hai cinza, dicen,
fiquemos, amigo, sob das azas de abril.

Shandy dijo...

No es mala tu elección, “Marcar la piel del agua” con Ángel González y estremecerse con el eco de la voz “Todo/Nada” de José Hierro. Si somos vecinos de islas te los pido prestados. Aunque lo del e-book no es mala idea, oiga, ¿lo habrán pensado los publicistas? Llévese a una isla desierta Todo en Nada: de la A a la Z, “Literatura concentrada” ( y los juegos reunidos Geyper , de regalo, ja, para los nostálgicos).
Un abrazo

Shandy dijo...

Luis, sí, es un poema agridulce. Tras ese gesto de alegre despedida, (quitando la gorra) hay mucha melancolía. Es un poema escrito en la madurez de don Álvaro, sabe lo que es la sombra de los días, la ceniza de las horas, las “Rosas que fueron”. Abril siempre vuelve, pero “¿quién vivirá en abril?” El amor y la vida tienen mucho de fragilidad.
¡Marchando una Shandy con jengibre y limonada! ¿O prefieres una botella de Whinehouse? En cualquier caso, pásate por la Sept Rue Odeon y no olvides la contraseña (Si Hablas Alto Nunca Digas Yo)

Shandy dijo...

Doctor, yo no censuro sus gustos, cada quien se la monta y se la desmonta (la vida, eh) como quiere o como puede. Y comprendo que en una isla desierta, aunque sea el Paraíso terrenal, lo primero es la compañía, y si no que se lo pregunten a Adán que de tan aburrido se hizo donante de órganos y donó una costillita al gran cirujano, y mire lo que salió, una curiosa entrometida que nos hizo parir con dolor, ganar el pan con el sudor de la frente (y encima no pensó en el paro) y penar por este mundo con enfermedad y dolor… ¡Bah!, Mujeres, doctor, Hombres, adanes que se aburren… No, mejor Literatura que es como el rexona que nunca te abandona, bueno, no, mujeres, no, mejor hombres como éste mío, ay no, Vida, no Literatura, no la esperanza que dejo Pandora, no , ay que lío tíovivo… jaja…
Doctor, gracias por hacerme reír

Shandy dijo...

Virgi, habrá más versos de Cunqueiro. Tal vez no en la siguiente entrada, pero sí en otras. Estoy con las traducciones. Como te dije en un comentario es el poeta de la luz en la lírica gallega. La ceniza para el miércoles del carnaval. El resto del año, rosas mientras podamos aspirar su aroma.
Moitos bicos

Shandy dijo...

Xaneira:
“Deica”, preposición, puede traducirse por hasta, en gallego también “ata/ate”. Pero no son sinónimos perfectos. “Deica” necesita de un punto de partida en el espacio y en el tiempo (desde aquí … deica…).En gallego no podrías decir, por ejemplo, “¡Estou deica os mesmísimos…!” Sino “¡Estou ata/ate os mesmísimos…! Pero sí podes dicir “Deica logo” (Hasta luego) ou Deica mañá, loguiño, que é moi garimoso.
(Xaneira, esta clase non cha cobro, pero se miañas moito…)
Bicos, e ollo coas xaneiras que vén o home do chifre e acabáronse (Cousas da vida, de Castelao)

Shandy dijo...

Ybris, gracias por expresar tu agrado.
Un abrazo

Shandy dijo...

Inés, agradezco siempre la generosidad y el cariño que muestras, aunque a veces no corresponda con respuestas a tus correos. Las rosas de Chagall y las de Cunqueiro juntas en este cuaderno de la Shandy... Es un lujo poder hacer esto.
Recibo ese fuerte abrazo Inés y con el mismo cariño te lo doy a ti.

Shandy dijo...

Ventana, que no, que no, que el pensamiento no puede tomar asiento, que el pensamiento ha de estar siempre de paso (lo digo por ese poema de Claudio Rodriguez que dejaste, Viento).
Manchega, con Cunqueiro no puede haber The end, continuará...
Quién se puede resistir a ese poema, yo también me recuesto en él:
"Pro nos, amor, temos os cans fieis das verbas/ dicimos cinza i é po o que agora foi chama. Ofelia, dis, e unha sonrisa alerta a túa memoria/ e os ollos teus, rula, nena e suave terciopelo.
Temos a verba, amor, para dicir:abril./ Sob as súas azas frolecerán os días.
Bicos e déixoche este Rosal Cunqueirian que a fe que non coñeces:
¿Cántas gotas de auga
e cántas follas novas?
Da vosa mema luz vos recontades: Abonda.

El Toro de Barro dijo...

Hecho hiedra por dentro...Don Álvaro siempre me sorprende, pero un poco como el pepito grillo que me señala con gesto adminitorio por haber olvidado la sencillez en los decires y que la máxima aspiración de un poeta no es decir cosas nuevas sino decir las viejas cosas como si hubieran sido dichas por primera vez, como si nadie las hubiese contado antes...